Украинские гопники решили поглумиться на могиле Нобелевского лауреата Иосифа Бродского. Поэт похоронен в любимой им Венеции на старинном кладбище на острове Сан-Микеле. Девица с розоватым детским румянцем на щеках и прической «я у мамы дурочка» на мове объявила, что сейчас на могиле Бродского исполнят гимн Украины, чтобы поэт перевернулся в гробу. Так лучшему ученику великой Анны Ахматовой мелкие пакостники решили отомстить за его злое стихотворение «На независимость Украины».
Стихи написаны Бродским на отделение Украины и полны яростной обиды на решение Киева стать независимым государством. Мало кто мог предположить, что советский диссидент вдруг станет имперцем.
Приводим стихотворение полностью.
На независимость Украины
Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
«время покажет кузькину мать», руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
— жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада —
даром, что без креста: но хохлам не надо.
Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,
по адресу на три буквы на все четыре стороны.
Пусть теперь в мазанке хором Гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще?
Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.
Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
отвернутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом! Вашего неба, хлеба
нам — подавись мы жмыхом и потолком — не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коли была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом!
Вас родила земля: грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой-да левада-степь, краля, баштан, вареник.
Больше, поди, теряли: больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,
Нет на нее указа ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
1991 г.
Тут, как писал поэт Твардовский, «ни убавить, ни прибавить». Все и так ясно. Кстати, когда опубликовали стихотворение, творцы независимой Украины не могли поверить своим ушам. Стихотворение было объявлено на Украине поддельным и состряпанным в Москве.
Подпишись: